Per essere raccontata, l’intimità non ha bisogno di una particolare storia: la sua essenza in- fatti non abita in un tempo o in uno spazio precisi e neppure si aggrappa ad eventi descrivibili, perché la sua impronta rimane in quel territorio sospeso tra la presenza e l’assenza, tra il sì ed il no della nostra esistenza. C’è spesso più intimità nella distanza nostalgica che nel desi- derio raggiunto. In un’epoca sempre connessa, l’intimità è invece disconnessa, non rintraccia- bile, tende a dissimularsi senza troppo clamore. Lascia comunque sempre un segno di sé, spesso è una sfumatura di sapore o una cicatrice nella carne più profonda della vita. Perché sia raccontata, all’intimità è sufficiente una traccia, un filo conduttore che qui è rappresenta- to da una notte di luna piena e bianca, da una stanza d’albergo, da un letto e da una coppia di amanti che poco prima hanno discusso, forse litigato tra loro, e che non sanno più cosa dirsi.
